Porto Amélia-PEMBA, seus pioneiros... Adelino Coelho e Herminia Inacia Fernandes

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Casal Adelino Coelho (03/10/1916-28/03/2003)  e Herminia Inacia Fernandes (09/07/1923), ambos naturais de Escalos do Meio, concelho de Pedrogão Grande - Portugal.

Em 1958/1959, Adelino Coelho fazia as carreiras Porto Amélia - Montepuez - Porto Amélia (bi-semanal - desde 1954) e Porto Amélia - Mocimboa- Porto Amélia (bi-semanal, também desde 1958).

A via Metuge-Napuda-Mahate-Mussomer-Quissanga-Tandanhangue-(de novo Quissanga e Mussomero)-Panguia-Macomia-Mucojo-Quiterajo-(passagem do batelão do rio M'Salo)-Marere, era uma via que acompanhava quase todo o litoral.

Quando em 1959 um ciclone assolou e arrazou Mocimboa da Praia afetando todo o litoral de Cabo Delgado, a estrada ficou intransitável.

Adelino Coelho, apanhado na estrada a meio do ciclone, refugiou-se do mau tempo na casa de Teixeira Gomes (Popote) em Macomia.

A carreira não mais se pode efetuar por a estrada ter ficado intransitável, irrecuperada por longo tempo e posteriormente por se terem iniciado os ataques da guerrilha.

Com o asfaltamente anos depois, da estrada para Macomia, (via Silva Macua-Muguia-Moja) havia já um mínimo de segurança e recomeçou a circular por esse itinerário, mas só até Macomia, abandonando o itinerário do litoral. Adelino Coelho manteve-se acompanhando o itinerário do interior e à medida que o asafaltamento avançava, foi reatando a rota, primeiro até ao Chai e por fim até Mocimboa da Praia.

- Dados recolhidos do "ForEver PEMBA - post de 06MAIO2010" e cedidos pelo filho do casal, Sr. António Coelho. Clique nas fotos acima para ampliar.

PRETÉRITO IMPERFEITO

Íamos, meios tontos, inebriados pela fantasia de que era tudo nosso, correndo pelos caminhos de sombras da mata, arrancando, aqui e além, ramitos de mimosas, até nos quedarmos, ofegantes, no encosto de um tronco, o suor a escorrer pelos corpos.

Não sabíamos que o Mundo tinha hospitais e cadeias, lágrimas nos cantos da tragédia e ódios recalcados na desventura de vidas desconhecedoras do perdão.

Ignorávamos que o amor é, tantas vezes, uma hipocrisia sustentada pela comodidade de não romper interesses ou ferir o futuro dos nascidos sem culpa.

Julgávamos eternas as juras de fidelidade e que os dedos entrelaçados nunca se desatariam.

Não conhecíamos a ingenuidade porque, entre nós, tudo era seguro e limpo.

Troçávamos dos conselhos dos mais velhos como se fossem frustrações de quem não encontrara a felicidade. Esta nascia-nos nos brilhos dos olhos e na sofreguidão dos afagos. O dinheiro não contava porque matávamos a sede na água do riacho e a fome nos frutos que amadureciam sob o calor das férias.

Da cidade chegava-nos a confusão, amortecida pela muralha do arvoredo, e os passarinhos cantavam connosco. Era lindo ser-se novo! Sentir na cara a seda da brisa e nas veias o sangue do desejo, libertos dos ralhos e das sinetas, sem vultos negros nos corredores semi-iluminados, sem o cheiro lixiviado das camaratas e as imposições dos recolheres vespertinos.

Não voávamos que não tínhamos asas, mas os risos e os sussurros acompanhavam-nos na leveza de quem não fazia contas. O futuro não existia, ou antes, era o momento, tinha a dimensão de uma ternura e a certeza de que a luz da tarde nos daria o tempo suficiente para nos vingarmos da noite.

Sentávamo-nos num banco de pedra a contemplar a colina do castelo, enlevados em romances de cavalaria e princesas encantadas. Do lado de lá, depois de um abismo rochoso, ficavam os lameiros onde se abatiam as codornizes enquanto não chegava o tempo das perdizes e dos coelhos. Eram terrenos férteis, de vales amplos, acordados pelos tiros e pelos gritos das manhãs cinegéticas.

Não sentíamos as lágrimas da humilhação, a indiferença das almas egoístas, as cobiças insensíveis, a inveja deprimente.

Éramos vazios do mal, só a boa-fé nos comandava. Traçávamos as linhas da honra sem imaginarmos que, um dia, mais repentinamente do que começáramos, as estradas dos nossos passos nos levariam cada um para seu lado com o mar a separar continentes e a guerra a enlouquecer uma geração.

Mas valeu a pena acreditarmos, percorrermos a ilusão. Se conhecêssemos tudo o que a vida nos trouxe, desistiríamos, logo ali, de sermos felizes. A felicidade, por pouco tempo que seja, vale sempre, ao menos, uma memória.

- De M. Nogueira Borges* extraído com autorização do autor de sua obra "O Lagar da Memória". O livro "O Lagar da Memória" foi apresentado  dia 12 de Março último na Casa-Museu Teixeira Lopes, em Vila Nova de Gaia . Informações para compra aqui. Também pode ler M. Nogueira Borges no blogue "Escritos do Douro". A imagem ilustratrativa acima foi recolhida da internet livre. Clique na imagem com o "rato/mouse" para ampliar.

• *Manuel Coutinho Nogueira Borges é escritor nascido no Douro - Peso da Régua - Portugal.